Muerte altiva cociendo los velos de mi soberbia.
Está claro que he llegado al punto en donde necesito despojarme. Escaparme para mirarme desde arriba. Traspasarme y escrutarme pegado al techo y hacer nada con la estampa excepto permitirle que de vez en cuando alquile mi aliento y se dibuje en mi mirada, como si la inercia fuera materia en el banco de la inspiración. Permitirle eso para hacerla estallar en ceguera pues con el dolor vasta para crear los trazos de la imagen. Para estudiarme y escribirme y sentir que soy conciente de mi posición.
Pero antes necesito entrar en contexto, que un fragmento sin referencia no es más que un vago ejercicio.